«D’accordo. Risponda a una domanda.» Mi sporsi in avanti. «Rowan è morto?»
Il dottor Jefferson si sedette lentamente. «Rowan era in condizioni critiche.»
«Non era questa la domanda.»
Giunse le mani. «Si stabilizzò dopo il trasferimento.»
Strinsi forte il bordo della scrivania. «Mi aveva detto che era morto.»
«Mi avevano detto che aveva capito in cosa consistesse l’affido. Sua madre disse che l’affido privato era già stato discusso con l’assistente sociale.»
«Rowan era in condizioni critiche.»
«Per colpa mia?»
Distolse lo sguardo.
Fu più che sufficiente.
«Per colpa di mia madre,» dissi. «Giusto?»
La voce di Watson si incrinò. «Lo abbiamo sepolto.»
Il dottor Jefferson deglutì a fatica. «Sua madre organizzò il funerale. Mi dissero che lei e Watson eravate d’accordo sul fatto che non ci sarebbe stata l’esposizione della salma.»
«Lo abbiamo sepolto.»
«La famiglia?» chiesi. «O lei?»
Silenzio.
«Mi ha mai chiesto — senza la presenza di mia madre — se volessi che mio figlio venisse affidato a un’altra famiglia?»
Il dottor Jefferson abbassò lo sguardo. «No.»
«Lo ha chiesto a Watson?»
«No.»
«Quindi non ha mai avuto una conferma del consenso,» dissi. «Aveva la firma di una donna straziata dal dolore e la versione del dolore secondo mia madre.»
Il dottor Jefferson abbassò lo sguardo.
«Mi dicevo che Rowan avesse bisogno di una casa stabile.»
«Ne aveva già una,» disse Watson. «La nostra.»
Presi in mano il braccialetto. «Richiederò tutta la documentazione. Ogni pagina. Ogni appunto. E poi sporgerò denuncia ovunque sia necessario.»
Il dottor Jefferson annuì.
«No,» dissi. «Non capisce. Ma capirà.»
«Era la nostra.»
La voce di Watson si incrinò. «Dov’è?»
«Al momento non lo so,» disse il medico. «La coppia si è trasferita anni fa.»
Sollevai la foto. «È stato lui a trovare noi per primo.» ***
Mentre imboccavamo il vialetto d’ingresso, la festa era ancora nel vivo. Riley e Rex ridevano ancora in giardino e l’auto di mia madre era parcheggiata vicino al marciapiede.
Watson mi prese la mano. «Lascia che entri prima io.» “È stato lui a trovarci per primo.”
“No,” dissi. “Vieni con me.”
Salimmo insieme i gradini della veranda.
Un ragazzo alto se ne stava in piedi vicino alla ringhiera; sembrava combattuto tra il bussare alla porta e il darsela a gambe.
“Mi dispiace,” disse. “Ho lasciato giù la scatola e me ne sono andato. Ma li ho sentiti ridere, lì dietro, e non sono riuscito ad andarmene e basta.”
Lo riconobbi prima ancora che dicesse un’altra parola.
“Vieni con me.”
“Rowan.”
Gli occhi gli si riempirono di lacrime. “Non so come dovrei chiamarti.”
“Non devi chiamarmi in nessun modo, per ora.”
Guardò Watson. “Sei arrabbiato?”
Watson emise un verso strozzato. “Con te? Mai.”
Rowan tornò a guardarmi. “Volevo solo sapere se non mi volevate.”
“No.” Mi avvicinai un po’, poi esitai. “Posso?”
“Sei arrabbiato?”
Lui annuì.
Gli sfiorai la guancia con due dita.
Era caldo; era vero; respirava.
“Sei stato amato ogni singolo istante, ragazzo mio.”
Poi, la porta-finestra alle nostre spalle si aprì.
Mia madre uscì portando una borsa regalo dai colori vivaci. “Dawn? Perché sei qui fuori? Ho portato i regali per i ragazzi.”
Era caldo; era vero; respirava.
Mia madre fissò Rowan come se avesse visto un fantasma.
“Dawn,” sussurrò.
Mi misi tra lei e mio figlio.
“Quali ragazzi, mamma?”
Aprì la bocca, ma non ne uscì alcun suono.
“Hai portato i regali per Riley e Rex,” dissi. “Ma sapevi che erano tre.” Watson rimase al mio fianco. “Ci avevi detto che Rowan era morto.”
Mia madre fissava Rowan.
Strinse forte la borsa regalo. “Non ora. Facciamolo più tardi, quando il giardino non sarà pieno di adolescenti.”
“No,” dissi. “Facciamolo adesso.”
Il giardino piombò nel silenzio. Riley fu il primo ad arrivare alla porta-finestra, con Rex subito dietro di lui. «Mamma?» chiese Riley. «Che succede?»
La voce di Watson si incrinò. «Ragazzi, vi presento Rowan.»
«Che succede?»
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