«Avete ventiquattro ore di tempo», dissi. «Trascorso tale periodo, l’offerta scade e procederò con una denuncia per frode.»
Ho riattaccato prima che potessero rispondere.
Vincent si appoggiò allo schienale della sedia.
“Ti rendi conto che probabilmente rifiuteranno?”
«Ci conto», dissi. Mi alzai, raccogliendo la borsa. «Ora devo andare in banca di persona.»
Le successive ventiquattro ore trascorsero in un turbinio di scartoffie, telefonate e silenziosi incontri negli uffici di Milfield. Persone che mi conoscevano da decenni – che conoscevano me e Nicholas – si fecero avanti con informazioni, firme e sostegno. Non per pietà, ma per rispetto, e forse con un pizzico di piacere nel vedere i ragazzi di Canton, che avevano abbandonato la loro città natale per posti più allettanti, ricevere la giusta punizione.
Verso sera mi ero trasferita in un piccolo appartamento sopra la pasticceria di Lucille. La proprietaria, Lucille Brennan, era mia amica da quando i nostri figli avevano iniziato l’asilo insieme.
«Resta pure quanto ti serve», disse, premendomi la chiave nel palmo della mano. «Quel tuo ragazzo non si è mai comportato bene con questa città. Né con te e Nicholas.»
