“Thomas…”
“Lo so.”
“Sei molto malato.”
“Sì.”
“Ci conosciamo appena.”
Mi fissò a lungo.
“Ne so abbastanza.”
“Abbastanza da sposarci?”
“Abbastanza da sapere che sei il tipo di persona che resta. Il mio ultimo desiderio è lasciare questo mondo da marito, non come una pratica senza nome.”
“Ci conosciamo appena.”
***
Due giorni dopo, un cappellano ci sposò nella stanza d’ospedale di Thomas.
Indossavo un maglione giallo perché Thomas diceva che rendeva la stanza meno cupa.
Lui indossava lo stesso cardigan, quello a cui mancava un bottone.
Un’infermiera mi chiese se ne fossi sicura. Mi disse che Thomas aveva l’età per essere mio nonno.
Risposi semplicemente di sì.
Perché il mio cuore aveva già risposto prima ancora che la mia mente potesse farlo.
Thomas aveva l’età per essere mio nonno.
Quando il cappellano chiese le fedi, Thomas prese la sua lattina di bibita, staccò la linguetta con le dita sottili e la infilò al mio dito.
Era troppo grande.
Rise piano.
“Faremo finta che il tuo dito sia timido.”
Per sette giorni, fui sua moglie.
“Faremo finta che il tuo dito sia timido.”
Firmai dei moduli.
Sistemai le coperte.
Gli portai di nascosto un tè migliore.
Rimasi al suo fianco quando il dolore gli rendeva il respiro affannoso.
Una volta, verso la fine, aprì gli occhi e disse: “Non scambiare l’immobilità per pace.”
“Cosa significa?”
“Non scambiare l’immobilità per pace.”
Il suo sorriso era appena accennato.
“Lo capirai presto.”
Poi si addormentò.
Non si svegliò più.
***
E lo zaino verde giaceva aperto ai miei piedi, come una mappa senza strade.
Quella notte, non aprii il quaderno.
Non si svegliò più. Portai lo zaino a casa, lo appoggiai sul tavolo della cucina e gli girai intorno per quasi due ore.
L’appartamento sembrava troppo silenzioso.
La tazza di mia madre era ancora lì, vicino al lavello, anche se lei se n’era andata da quasi un anno.
Non l’avevo mai spostata. Mi sono detto che era perché non ero pronto.
Ho portato lo zaino a casa.
A mezzanotte, ho aperto un’altra busta.
Aeroporto.
Dentro c’era una carta d’imbarco di nove anni prima.
Sul retro c’era scritto: “Ha chiamato sua figlia dal gate 14”.
Poi, la lavanderia a gettoni.
Un foglio per l’asciugatrice piegato a quadrato.
“Aspettavamo entrambe la coperta blu. Diceva che profumava ancora di casa”.
A mezzanotte, ho aperto un’altra busta.
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